espera...

Sigo esperando, mis ojos entreabiertos y cansados de esperar se están aburriendo.
Delgados, finos y delicados conocen el ritmo del tiempo etéreo y nauseabundo que nos acoje, ese es su juego. Corren unos y otros los siguen en una vuelta y en otra, el paso por la delgadez del avismo resulta ser el paso a la victoria de la cocción necesaria para un aletargamiento ingenuo, promesa de estupideces mías.
Mis ojos entreabiertos miran este tirano juego que suaviza mi espera errante, mientras el impulso de nervios no es suficiente para terminar con el estacionamiento de las almas.

Azul, verde mar, amarillo otoño
membresía cromática
presencia subterránea
y oscura napa de humedades celestes
todo tonalidad audible
por mi nariz manchada de licor.
Si preguntan tu color
responde: porquería!
escupe su dulzor de cándido adolescente
mutila su rostro
ríe, negro.

Plaga de plagas

Es tan irracional en el sufrimiento como en la felicidad, grita como un condenado y no encuentra ningún consuelo. ¡Cuán distintamente se comporta el hombre estoico ante las mismas desgracias, instruido por la experiencia y dominándose así mismo mediante conceptos! Él, que sólo busca habitualmente sinceridad, verdad, emanciparse de los engaños y protegerse de las sorpresas seductoras, ahora, en la desgracia, como aquél en la felicidad, lleva a cabo la obra maestra de la ficción; no presenta un rostro humano que se contrae y se altera, sino, por así decirlo, una máscara con digna simetría en los rasgos, no grita, ni siquiera lo más mínimo altera el tono de voz. Cuando
todo un chaparrón descarga sobre él, se envuelve en su capa y se marcha, a paso lento,
bajo la lluvia.