Definiciones para esperar mi muerte

Las palabras escasean, pero la música no.

Pero en el jazz como en cualquier arte hay siempre un montón de chantajistas. Una cosa es la música que puede traducirse en emoción y otra la emoción que pretende pasar por música. Dolor paterno en fa sostenido, carcajada sarcástica en amarillo, violeta y negro. No, hijo, el arte empieza más acá o más allá, pero no es nunca eso.




[en rayuela - j. cortázar]

"Well never mind, we are ugly but we have the music."

Eso es todo, no pienso en ti muy a menudo.

y luego qué?

Punto y coma

Solo mangas punteadas podían verse mientras cada uno de sus pies livianos se alternaban, deslizándose al compás de una polonesa de Chopin.

Silencio, un pajarito canta en su nido de Santo Domingo sin número. Silencio, el pajarito colorea silencios bailantes. Silencio, éste siempre es interrumpido. Silencio, las mangas punteadas se detienen.

El tiempo corre al son de mi juego con el reloj de la abuelita Adriana; de un lado a otro las manecillas giratorias se burlan de la inmovilidad de aquellas mangas que antes veían pasar a la ciudad nublada con musical respingo. Y ahora la ciudad presencia la caída. Luego, despojos.

Cuando las fórmulas duermen, los números hacen sus orgías en la fiesta paradojal.

Mucho más allá

¿Y qué?

¿Y qué me da a mí,

a mí que he perdido mi nombre,

el nombre que me era dulce sustancia...

Quisiera hablar de la vida.

Puesto esto es la vida,

este aullido, este clavarse las uñas

en el pecho, este arrancarse

la cabellera a puñados, este escupirse

a los propios ojos, sólo por decir,

sólo por ver si se puede decir:

“¿es que soy yo? ¿verdad que sí?

¿no es verdad que yo existo

y no soy la pesadilla de una bestia?”

Alejandra Pizarnik

Estoy enojada conmigo, he decidido no dirigirme la palabra

...Abrid el concierto...

"De plata los delgados cuchillos, los finos tenedores; de plata los platos donde un árbol de plata labrada en la concavidad de sus platas recogía el jugo de los asados; de plata los platos fruteros, de tres bandejas redondas, coronadas por una granada de plata; de plata los jarros de vino amartillados por los trabajadores de la plata; de plata los platos pescaderos con su pargo de plata hinchado sobre su entrelazamiento de algas; de plata los saleros, de plata los cascanueces, de plata los cubiletes, de plata las cucharillas con adorno de iniciales...
Y todo esto se iba llevando quedamente, acompasadamente, cuidando de que la plata no topara con la plata, hacia las sordas penumbrasde cajas de madera, de huacales en espera, de cofres con fuertes cerrojos, bajo la vigilancia del Amo que, de bata sólo hacía sonar la plata, de cuando en cuando, al orinar magistralmente, con chorro certero, abundoso y percutiente, en una bacinilla de plata, cuyo fondo se ornaba de un malicioso ojo de plata, pronto cegado por una espuma que de tanto reflejar la plata acababa por parecer plateada..."

Alejo Carpentier
Fragmento del Concierto Barroco

.tarde.

Cinco menos cuarto salgo. El camino es conocido, la gente nunca se entera. Algunas canciones me abrigan, aunque nada me cubre de una falta tan mayor. Perdí la certeza, perdí la verguenza, perdí la modestia, debo decirlo: me basto sola. Me ato los cordones con la misma paciencia con que me los desato días después, al sol para secarme las medias y apaciguar el dolor y el olor. La comida nunca sobra, nunca desaparece.
Le escupo a la piedad. Me gusta sacudirme la sensación de que me dan limosna, tirarles las monedas, por favor, no quisiera ser una pérdida para el sistema. Poco entiendo de algo que tenga letras, a menos que esas letras sean “Bananas del Ecuador”, y el cartón no esté muy destruido.
Los que no piensan en mí, hacen bien. No me conocen. Nunca me vieron inspirar a los antirrevolución a hacer la revolución. Nadie detalle mi vida: miren más abajo. Yo soy como mi mamá. Hoy ya está gastado, demasiado se prometió. Me gusta cantar, alto o bajito, cuando salgo a no hacerme notar por las rutas de siempre. Ya es tarde para algunas cosas.

A LA MUERTE DE UN CANALLA

*Los canallas viven mucho, pero algún día se mueren*

*Obituario con hurras*

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que aflojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápulo se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

Mario Benedetti

Llevo más de tres semanas creyendo que la vida es blanca.
Las paredes de mi habitación son blancas, las hojas de mis cuadernos también lo son, así como los platos picados en los que se pozan por horas los alimentos que olvido consumir.
Llevo semanas pensando que LA vida es como mi vida y que aunque la mía en realidad no sea mía, la aspiración solo es conducente a la convicción de que todos debiéramos nacer de nuevo.
Llevo semanas reproduciendo, recreando, repitiendo, recopilando y remitiéndome a las celestesfucciasamarillas vidas de otros.
Llevo semanas calculando y ya no quiero calcular. Ya no quiero repetir, quiero crear.

resurrección

No quiero decir que esto haya sido un capricho octubrero, pero la verdad es que se desvaneció en un día de Noviembre. Hoy, día de Diciembre en que su ingrata dueña se acuerda de lo que aquí quedó, este espacio puede reinaugurarse...

espera...

Sigo esperando, mis ojos entreabiertos y cansados de esperar se están aburriendo.
Delgados, finos y delicados conocen el ritmo del tiempo etéreo y nauseabundo que nos acoje, ese es su juego. Corren unos y otros los siguen en una vuelta y en otra, el paso por la delgadez del avismo resulta ser el paso a la victoria de la cocción necesaria para un aletargamiento ingenuo, promesa de estupideces mías.
Mis ojos entreabiertos miran este tirano juego que suaviza mi espera errante, mientras el impulso de nervios no es suficiente para terminar con el estacionamiento de las almas.

Azul, verde mar, amarillo otoño
membresía cromática
presencia subterránea
y oscura napa de humedades celestes
todo tonalidad audible
por mi nariz manchada de licor.
Si preguntan tu color
responde: porquería!
escupe su dulzor de cándido adolescente
mutila su rostro
ríe, negro.

Plaga de plagas

Es tan irracional en el sufrimiento como en la felicidad, grita como un condenado y no encuentra ningún consuelo. ¡Cuán distintamente se comporta el hombre estoico ante las mismas desgracias, instruido por la experiencia y dominándose así mismo mediante conceptos! Él, que sólo busca habitualmente sinceridad, verdad, emanciparse de los engaños y protegerse de las sorpresas seductoras, ahora, en la desgracia, como aquél en la felicidad, lleva a cabo la obra maestra de la ficción; no presenta un rostro humano que se contrae y se altera, sino, por así decirlo, una máscara con digna simetría en los rasgos, no grita, ni siquiera lo más mínimo altera el tono de voz. Cuando
todo un chaparrón descarga sobre él, se envuelve en su capa y se marcha, a paso lento,
bajo la lluvia.