No hay nombres en la zona muda

Is that all there is

2009-12-09T16:00:00.002-03:00

And then I fell in love
With the most wonderful boy in the world
We'd take long walks down by the river
Or just sit for hours gazing into each other's eyes
We were so very much in love

And then one day
He went away
And i thought i'd die
But I didn't
And when I didn't
I said to myself
" Is that all there is to love ? "

ducharse para no dormir

2009-12-09T15:50:00.001-03:00

2009-12-07T05:29:00.002-03:00

2009-12-07T05:23:00.002-03:00

Yo nunca quise estar ahí de visita
lo mío no podía ser si no habitar, cambiar la disposición de los muebles y hacerlos tan míos como tuyos
sentarme en tus arterias aortas, deslizarme por tus ventrículos.
Quise hacer de tu corazón mi habitat por opción y adopción

y tu no

2009-11-27T02:15:00.000-03:00

síntomas

2009-11-27T02:13:00.001-03:00

te busco más de lo que me encuentro

síntomas

2009-11-27T02:12:00.000-03:00

te veo más que a mí

Maravillas pulgares - Carmen Berenguer

2009-11-23T12:45:00.001-03:00

LIBROSDEMENTIRA
gracias!

2009-10-31T18:58:00.003-03:00

Me encantas fantasmal.
Siempre con tu capa de invisibilidad que me hace tocarte a la loca,
como condenada al fracaso total,
pensando en que para mí existe lo que no existe, lo invisible.
Me encantas fantasmal
y ahora que apareciste ante a mis ojos ya no sé qué pensar.
A veces eres un ser posible

El ojo no es un territorio. Carmen Berenguer

2009-08-23T02:01:00.001-04:00

Es una loca travesti fantasmal que recuerda las reuniones obreras de principios de siglo, y que perfectamente podría, sin proponérselo, convocar a los nuevos humillados de este final.

Nómade urbana atraviesa sin miedo entre las gentes, perpetuando el sarcasmo y ruin fracaso y húmedo y siniestro espectro de ciudad nueva.

En pajarístico

2009-08-22T02:15:00.001-04:00

Los pájaros cantan en pajarístico,
pero nosotros los escuchamos en español.
El español es una lengua opaca, con un gran número de palabras fantasmas.
El pajarístico es una lengua transparente y sin palabras
Juan Luis Martínez.

día 28

2009-07-01T03:20:00.006-04:00

Gênero e práticas corporais no site Skate para MeninasGênero e práticas corporais no site Skate para Meninas

Yo pido imposibles tan imposibles, que me los callo

Tengo la boca tan callada que el sonido de mis gritos me sale por las orejas

Y la sangre de mis encías apretadas, por la menstruación.

Es el silencio de cada 28 días.

2009-05-17T15:00:00.002-04:00

[Coconuts are so far down to the left they couldn't be fit on the chart. Ever spent half an hour trying to open a coconut with a rock? Fuck coconuts]

http://xkcd.com/

2009-05-17T03:22:00.005-04:00

Con decisión me anuncié con 'SE BUSCA CALOR'...

Asaré esas penas que no he conseguido ahogar .
Cambiaré de chaqueta, esta vez por un anorak.

Restos de anís van borrando de a poquito el carmín.
Será menester no mostrar la hipotermia otra vez.

Pauline en la playa

pomplamoose

2009-05-17T03:20:00.000-04:00

2009-05-17T03:09:00.001-04:00

Esta noche tengo ganas de escribir, sacarle punta al lápiz y seguir escribiendo.
Escribir sin parar, sin borrar, sin rayar.
Y lo haré, lectores. Lo haré sin que alguno de ustedes se entere siquiera, sin que alguno se manche con la resina de mi grafito hecho polvo.

2009-01-24T03:00:00.002-03:00

Llegó el temido momento. Caducaron los audios. Se acabaron los sonidos. Nos expropiaron la música.

Me callo

2009-01-17T19:56:00.000-03:00

Me callo porque otros ya han hablado.
Me callo porque el silencio me resguarda. Porque te resguarda.
Porque no me interesa jugar. Porque me cansé de ser siempre la que habla para conciliar.
Porque no necesito aclarar imágenes ni insistir en los prejuicios que mi silueta dibuja en tu frente.
Me callo además porque no me atrevo a romper el silencio... Y también me callo porque no podrían escuchar, aunque quisieran.

//Alfonsina Storni

Elephant Gun

2009-01-17T19:35:00.000-03:00

Place your hands upon the table

2008-06-07T18:28:00.001-04:00

2008-05-11T15:31:00.000-04:00

es un lugar blanco/negro

A spoonful of sugar

2008-02-02T03:09:00.001-03:00

Don't fuck with love

2008-02-02T02:51:00.000-03:00

One pose per second

2008-01-03T11:10:00.000-03:00

No tengo un público de fieles lectores y, aunque así fuera, no dejaría de hacer aumentar este depósito hedonista por frases deseables de buena crianza.
No me interesa tu abrazo, borracho de plaza del descanso. No me alimenta tu vómito ni tu cebada que fermenta aun hasta desfigurarte el rostro. Tu año nuevo, sigue siendo mi año viejo y mi música, la de ayer, me mueve sólo a mi, hasta que yo lo quiera...segundo a segundo.

2007-12-14T23:04:00.000-03:00

este texto no tiene ni p untos ni c omas

To be by your side

2007-11-24T15:22:00.000-03:00

2007-11-17T17:27:00.000-03:00

Tengo completa noción del tiempo. Manejo minutos y segundos al dedillo, y de reojo, por si las moscas, lo corroboro con el aparato digital de mi teléfono celular.
Puedo decir, sin temor a equivocarme, que llevo dos horas, siete minutos y diecinueve segundos con la mirada estrabista evadiendo esta misma, única y atorada página inerte; suponiendo que esta maldita postura impuesta de silla en escritorio terminará por pasar(me) y poner(me), porfín, directo al camino de la destemporalización, directo a lo insípido de esta única lectura a la vez, que no sea ya la del reloj, sino que la de la página dichosa que aguarda paciente en su pedestal de criptonita.

fleur

2007-10-16T20:47:00.000-03:00

2007-09-18T01:13:00.000-04:00

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabiliad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la naríz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

2007-07-29T02:28:00.001-04:00

Que dios le bendiga, a algunos se nos arranca el alma de tanto estornudar

2007-07-04T01:02:00.000-04:00

Cuando tenía nueve años acampé por primera vez. No negaré el miedo que me daba el morir consumida por algún animalillo desconocido por la ciencia, pero si es que hubo alguna razón para ir, esa era el que lo helada del agua podría justificar, por algunos días, mi enemistad (característica de la edad) con la ducha.
Después de un día de largo viaje, llegó la hora de dormir. Entré a mi saco y, con los ojos muy abiertos, atenta, esperé el juicio final.
De pronto, un sonido extraño se apoderó del silencio, comencé a sudar helado y apretar los dientes, pero el sonido no cedía, no paraba, no paraba...
Con susto, desperté a mi papá y le pregunté: "¿qué es ese ruido?"; él, aun medio dormido, me dijo "es el río".
Creo que en ese momento recién tuve noción de dónde estaba. Me puse contenta, en realidad quería agarrar el sonido y llevármelo a mi casa, pero lo escuché, lo inhalé, lo abracé, lo dibujé y lo dejé ahí.

2 A.M

2007-06-21T01:54:00.001-04:00

la gente corre en círculos
y yo me quedo aquí

2007-06-14T00:46:00.000-04:00

No basta una dialéctica platónica de lo grande y de lo pequeño para conocer las virtudes dinámicas de la miniatura. Hay que rebasar la lógica para vivir lo grande que existe dentro de lo pequeño.

La manos hacia arriba, las manos hacia abajo..! Somos los gorilas....hu hu hu

2007-06-10T23:12:00.000-04:00

Lalito y Gorila son gorilas y viven en la repisa de un ácaro, aunque ellos son más ácaros que cualquiera. A ratos se trasladan a lugares más blandos de la casa o donde haya comida que robar, suelen adherirse a las bananas y raptar gomitas, chocolates o galletas. Me recuerdan al joven peludo de Melmack, ellos también son peludos y en algunas ocasiones han hecho costosos pedidos por Internet ocupando tarjetas de crédito ajenas. Éstos son dos y no saben prender la televisión, cosa rara porque si navegan por Internet y tienen correo electrónico.

Poco sabemos de ellos, sabemos que hace más de diez años estudian turismo en una universidad (cuyo nombre no puede ser revelado) del barrio república, pero siguen cursando ramos mechones y aun no saben siquiera ser turistas. No queremos extenuarlos, menos presionarlos, su vida no es fácil, los viajes en esta ciudad suelen ser largos y sus pieles peludas sensibles no pueden tener contacto con el mundo exterior sin un previo tratamiento de sales de OMO y perfumes de banana, sobretodo en el caso del mayor, Gorila.

Existen evidencias que indican que estos gorilas podrían estar vinculados en actividades ilícitas, narcotráfico y tráfico de armas nucleares, violaciones a perros cachorros de peluche, amistad con Bush y atentados al papa Juan Pablo II en los años 90, incesto, entre otras cosas.

Como eso no está comprobado, no los juzgaremos. Después de todo, nadie que los conozca se resiste a los blancos ojos que con dignidad llevan después de años de paseos semanales en la lavadora.

Náusea

2007-06-04T15:28:00.000-04:00

Y resulta que aquí estoy denuevo,
sentada en el mismo lugar que me ha acogido en otras oportunidades.
Esta vez con un ovillo de ternuras apretadas en la garganta y una sanguijuela pútrida que corroe, raspa y carcome lo que queda de mis paredes estomacales.
Mi boca desea dar a luz.
Espero la contracción que desate la hemorragia.

Stupeur et tremblements

2007-06-03T01:10:00.001-04:00

"El “Señor Haneda » era el superior del señor Omochi, que era el superior del Señor Saito, que era el superior de la Señorita Mori, que era mi superiora …. Y yo, que no era la superiora de nadie.
Dicho de otra manera, yo estaba a las órdenes de la señorita Mori, que estaba a las órdenes del señor Saito y así sucesivamente, dejando claro que a medida que se iba subiendo en el escalafón, las órdenes podían saltarse algún que otro escalón jerárquico.
Por lo que, en definitiva, en la compañía Yumimoto, yo estaba a las órdenes de todo el mundo."

2007-06-02T22:35:00.001-04:00

"Mi libro de cabecera es un revólver y quizá alguna vez al acostarme, en vez de apretar el interruptor de la luz, distraído, me equivoco y aprieto el gatillo."

jacques rigaut

La cruz de cristo!!

2007-06-01T15:37:00.000-04:00

7 PLAGAS (ouch)
género: hardcore
prometedora banda hardcore-metal que expera afectar de una manera positiva la escena local. fuertes breakdowns, riffs agresivos con poderosas descargas de furia, espera entrar rápidamente al medio para mostrar el poderoso mensaje de la cruz de cristo.

pd: esto no tiene nada que ver conmigo, NI DIOS LO QUIERA!!!!!!

Definiciones para esperar mi muerte

2007-05-28T21:51:00.000-04:00

Las palabras escasean, pero la música no.

2007-05-22T01:15:00.000-04:00

Pero en el jazz como en cualquier arte hay siempre un montón de chantajistas. Una cosa es la música que puede traducirse en emoción y otra la emoción que pretende pasar por música. Dolor paterno en fa sostenido, carcajada sarcástica en amarillo, violeta y negro. No, hijo, el arte empieza más acá o más allá, pero no es nunca eso.

[en rayuela - j. cortázar]

"Well never mind, we are ugly but we have the music."

2007-05-13T23:33:00.000-04:00

Eso es todo, no pienso en ti muy a menudo.

y luego qué?

2007-05-09T11:00:00.000-04:00

Punto y coma

2007-05-06T21:50:00.000-04:00

Solo mangas punteadas podían verse mientras cada uno de sus pies livianos se alternaban, deslizándose al compás de una polonesa de Chopin.

Silencio, un pajarito canta en su nido de Santo Domingo sin número. Silencio, el pajarito colorea silencios bailantes. Silencio, éste siempre es interrumpido. Silencio, las mangas punteadas se detienen.

El tiempo corre al son de mi juego con el reloj de la abuelita Adriana; de un lado a otro las manecillas giratorias se burlan de la inmovilidad de aquellas mangas que antes veían pasar a la ciudad nublada con musical respingo. Y ahora la ciudad presencia la caída. Luego, despojos.

Frío

2007-05-05T19:45:00.000-04:00

2007-04-30T21:11:00.000-04:00

Cuando las fórmulas duermen, los números hacen sus orgías en la fiesta paradojal.

2007-04-29T15:53:00.000-04:00

Mucho más allá

2007-04-29T14:07:00.000-04:00

¿Y qué?

¿Y qué me da a mí,

a mí que he perdido mi nombre,

el nombre que me era dulce sustancia...

Quisiera hablar de la vida.

Puesto esto es la vida,

este aullido, este clavarse las uñas

en el pecho, este arrancarse

la cabellera a puñados, este escupirse

a los propios ojos, sólo por decir,

sólo por ver si se puede decir:

“¿es que soy yo? ¿verdad que sí?

¿no es verdad que yo existo

y no soy la pesadilla de una bestia?”

Alejandra Pizarnik

2007-02-01T20:50:00.001-03:00

Estoy enojada conmigo, he decidido no dirigirme la palabra

...Abrid el concierto...

2007-01-31T00:48:00.000-03:00

"De plata los delgados cuchillos, los finos tenedores; de plata los platos donde un árbol de plata labrada en la concavidad de sus platas recogía el jugo de los asados; de plata los platos fruteros, de tres bandejas redondas, coronadas por una granada de plata; de plata los jarros de vino amartillados por los trabajadores de la plata; de plata los platos pescaderos con su pargo de plata hinchado sobre su entrelazamiento de algas; de plata los saleros, de plata los cascanueces, de plata los cubiletes, de plata las cucharillas con adorno de iniciales...
Y todo esto se iba llevando quedamente, acompasadamente, cuidando de que la plata no topara con la plata, hacia las sordas penumbrasde cajas de madera, de huacales en espera, de cofres con fuertes cerrojos, bajo la vigilancia del Amo que, de bata sólo hacía sonar la plata, de cuando en cuando, al orinar magistralmente, con chorro certero, abundoso y percutiente, en una bacinilla de plata, cuyo fondo se ornaba de un malicioso ojo de plata, pronto cegado por una espuma que de tanto reflejar la plata acababa por parecer plateada..."

Alejo Carpentier
Fragmento del Concierto Barroco

2007-01-21T18:07:00.000-03:00

.tarde.

2007-01-09T23:15:00.000-03:00

Cinco menos cuarto salgo. El camino es conocido, la gente nunca se entera. Algunas canciones me abrigan, aunque nada me cubre de una falta tan mayor. Perdí la certeza, perdí la verguenza, perdí la modestia, debo decirlo: me basto sola. Me ato los cordones con la misma paciencia con que me los desato días después, al sol para secarme las medias y apaciguar el dolor y el olor. La comida nunca sobra, nunca desaparece.
Le escupo a la piedad. Me gusta sacudirme la sensación de que me dan limosna, tirarles las monedas, por favor, no quisiera ser una pérdida para el sistema. Poco entiendo de algo que tenga letras, a menos que esas letras sean “Bananas del Ecuador”, y el cartón no esté muy destruido.
Los que no piensan en mí, hacen bien. No me conocen. Nunca me vieron inspirar a los antirrevolución a hacer la revolución. Nadie detalle mi vida: miren más abajo. Yo soy como mi mamá. Hoy ya está gastado, demasiado se prometió. Me gusta cantar, alto o bajito, cuando salgo a no hacerme notar por las rutas de siempre. Ya es tarde para algunas cosas.

A LA MUERTE DE UN CANALLA

2006-12-24T01:25:00.000-03:00

*Los canallas viven mucho, pero algún día se mueren*

*Obituario con hurras*

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que aflojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápulo se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

Mario Benedetti

2006-12-17T14:46:00.000-03:00

Llevo más de tres semanas creyendo que la vida es blanca.
Las paredes de mi habitación son blancas, las hojas de mis cuadernos también lo son, así como los platos picados en los que se pozan por horas los alimentos que olvido consumir.
Llevo semanas pensando que LA vida es como mi vida y que aunque la mía en realidad no sea mía, la aspiración solo es conducente a la convicción de que todos debiéramos nacer de nuevo.
Llevo semanas reproduciendo, recreando, repitiendo, recopilando y remitiéndome a las celestesfucciasamarillas vidas de otros.
Llevo semanas calculando y ya no quiero calcular. Ya no quiero repetir, quiero crear.

resurrección

2006-12-13T09:29:00.001-03:00

No quiero decir que esto haya sido un capricho octubrero, pero la verdad es que se desvaneció en un día de Noviembre. Hoy, día de Diciembre en que su ingrata dueña se acuerda de lo que aquí quedó, este espacio puede reinaugurarse...

espera...

2005-12-08T14:49:00.000-03:00

Sigo esperando, mis ojos entreabiertos y cansados de esperar se están aburriendo.
Delgados, finos y delicados conocen el ritmo del tiempo etéreo y nauseabundo que nos acoje, ese es su juego. Corren unos y otros los siguen en una vuelta y en otra, el paso por la delgadez del avismo resulta ser el paso a la victoria de la cocción necesaria para un aletargamiento ingenuo, promesa de estupideces mías.
Mis ojos entreabiertos miran este tirano juego que suaviza mi espera errante, mientras el impulso de nervios no es suficiente para terminar con el estacionamiento de las almas.

2005-11-15T08:58:00.000-03:00

Azul, verde mar, amarillo otoño
membresía cromática
presencia subterránea
y oscura napa de humedades celestes
todo tonalidad audible
por mi nariz manchada de licor.
Si preguntan tu color
responde: porquería!
escupe su dulzor de cándido adolescente
mutila su rostro
ríe, negro.

Silencio

2005-11-03T00:15:00.000-03:00

Silencio! eso es lo que hay, por ahí corre una niña por el jardín sin saber adonde va, pero es mejor correr que dejar que sus pies se derritan.
Nadie sabe si es más ruidoso el sonido de una hoja de un libro que cede su atención a otra o el de las alas de un mosquito que ronda por aquella cabeza y de vez en cuando...se posa en una esquina para contemplar lo que sucede (o talvez para alar sus oídos ya secos)....el frío es abrumador. Es curioso como algo tan pequeño puede ser tan...tan... nosé... hace frío, las hojas siempre se tapan las unas a las otras, nunca están solas; conversan entre ellas y un mosquito es sólo un mosquito que en su vida de mosquito tiene frío. No es que tenga frío, hace frío y el ruido de las hojas es lo que le da frío.
Prefiero este tipo de frío que el que me da ver dientes rotos, en un aboca generalmente (los dientes que no están en las bocas suelen no ser dientes ya o todavia?...fueron o lo serán, porque el ser diente implica estar en un boca), ver dientes separados unos de otros, los dientes rotos con manchas negras, por cosas tan feas que incluso los dientes descertan en su tarea de estar en sus bocas de origen.................
ahhhhhh...mejor es que sigas corriendo esas hojas y no abras tu boca mientras el mosquito y yo nos abrazamos. y la niña? ella también esta invitada. Sus pies nunca se derretirán.

Plaga de plagas

2005-10-25T20:07:00.000-03:00

Es tan irracional en el sufrimiento como en la felicidad, grita como un condenado y no encuentra ningún consuelo. ¡Cuán distintamente se comporta el hombre estoico ante las mismas desgracias, instruido por la experiencia y dominándose así mismo mediante conceptos! Él, que sólo busca habitualmente sinceridad, verdad, emanciparse de los engaños y protegerse de las sorpresas seductoras, ahora, en la desgracia, como aquél en la felicidad, lleva a cabo la obra maestra de la ficción; no presenta un rostro humano que se contrae y se altera, sino, por así decirlo, una máscara con digna simetría en los rasgos, no grita, ni siquiera lo más mínimo altera el tono de voz. Cuando
todo un chaparrón descarga sobre él, se envuelve en su capa y se marcha, a paso lento,
bajo la lluvia.

2005-10-18T22:50:00.000-03:00

Esto de las plagas no es una cuestión de la que solo se deba hablar ante la inminencia de una gripe que nos matará a todos. De pandemia habla la OMS. Lo grave es que mis rosas, deliciosas flores, también están siendo afectadas!!...correr!

Plaga primera

2005-10-18T00:16:00.000-03:00

Mucho no creo en la cosas que se dicen por ahí...que siete es un número de la suerte...buena o mala suerte no me importa demasiado.
Siete vidas tiene un gato..es eso buena o mala suerte?..estaría por verse. Más bien picadillo para siete plagas.